A través de las eras, han intentado exterminarnos, pero aquí permanecemos, inquebrantables, un pueblo indomable.
Nuestra esencia no conoce la rendición; por el contrario, florecemos y prevalecemos, entonando himnos de gratitud que se extienden desde la Canción de Miriam hasta la Canción de Moisés.
Las adversidades que enfrentamos en el afán de preservar nuestra herencia, a menudo, encuentran su voz más elocuente en aquellos sobrevivientes del Holocausto, cuyas historias de liberación rozan lo milagroso.
Somos pocos, los que quedamos, y sus relatos urgen ser escuchados antes de que el silencio los reclame. Narrarán cómo la Divinidad intervino, salvándolos con una mano celestial. Permíteme compartir un episodio de mi propia experiencia, donde la muerte me rozó y fui devuelto a la vida.
En Toulouse, Francia, supuestamente seguros dentro de la “Zona Libre”, fuimos engañados. Los nazis ya merodeaban, patrullando cada rincón. Una mañana, la realidad nos golpeó; las calles estaban bloqueadas y judíos, como mi primo Villie, eran capturados, desapareciendo sin rastro.
Mi padre había trazado un plan de escape, en colaboración con el sacerdote LaRosh y la Resistencia Francesa. Nuestra familia, junto a otras cinco, cuya fuga financiaba mi padre, esperábamos partir. Un conductor nos recogería, pasando por controles hasta alcanzar el tren hacia los Pirineos y, finalmente, España. El riesgo era inmenso, pero era nuestra única salida. LaRosh nos había alertado de nuestra inminente deportación.
El vehículo llegó según lo previsto, pero el terror nos invadió al ver que el conductor era un nazi. Este, revelándose luego como un miembro de la Resistencia, nos guio a través de los controles fingiendo llevarnos a un “campo de concentración”. El trayecto fue un tormento, con familias hacinadas en un espacio claustrofóbico.
En medio de la angustia, mi madre susurró, aterrorizada, “No respira”. Yo, el bebé, había dejado de respirar, tornándome azul. Mis padres imploraron al conductor detenerse, sin éxito inicialmente, dada la presión del grupo y los plazos apremiantes. “Si el bebé muere, muere”, fue el cruel dictamen. Sin embargo, mis padres recibieron un breve instante adicional, un minuto donde la esperanza y la desesperación se entrelazaron.
Allí, al borde de la carretera, mientras luchaban por mi vida, parecía que todo estaba perdido. “Dejadle ahí”, clamaron algunos, pero el conductor, movido quizás por un atisbo de compasión, otorgó un minuto más a mis padres. En esos momentos críticos, se manifestó un milagro, una prueba de que, en las sombras más profundas, la luz de la esperanza nunca se extingue. El Señor es mi pastor.
